《老傻瓜们》
(英)菲利普·拉金
他们以为发生什么事了，老傻瓜们，
让他们变成这样？他们是不是总以为
当你张大嘴巴满口胡说，
笑得无法自制，记不起今早谁打电话来了，
这就是更成熟？或者，只要他们愿意，
就能把事物变回从前，当他们整晚跳舞，
或参加婚礼，或在某个九月扬起手臂？
或者他们以为真的一直没有变化，
而他们总是表现得仿佛残废或僵硬，
或终日呆坐，做着微弱而连绵的梦，
看着光线移动？如果他们不是（也不能）这样，
这就奇怪了：
为什么他们没有尖叫？
死去时，你们破碎：那些曾构成你的碎片
开始迅速地永远飞离彼此，
无人看见。这只是遗忘，没错：
以前我们拥有过它，但接着它就开始终结，
并始终融入到一种独特的努力中，
催开那朵此在的
千万重花瓣的花。下次你就不能假装
还有别的什么。而这些是最初的迹象：
不知道怎样，也没听到是谁，选择的能力
就消失了。他们的样子表明他们势必受惩：
灰白的头发，癞蛤蟆般的双手，
枯成线条的李子干的脸——
他们怎能忽视？
也许变老就是你的脑袋里有许多
亮灯的房间，而房间里的人，在演戏。
你认识的人，还不是太叫得出名字；
每个人都隐隐可见，
像一个被修复的深深的失败，从熟识的门口转弯，
点亮一盏灯，在楼梯口微笑，从书架上
取出一本熟悉的书；或有时仅仅是
房间本身，椅子和一堆燃烧的火，
窗前开花的灌木，或是太阳
留在墙上的微弱的亲密，在某个孤独的
停雨的仲夏黄昏。那就是他们居住的地方：
不是此时此地，而是曾发生过一切的地方。
这就是为什么他们总给人
一种困惑的心不在焉的感觉，想要待在那儿，
却留在这里。因为这些房间变得越来越远，留下
无力的寒冷，不变的衣着和喘息的
眼泪，而他们蜷缩在
消失的高山下，老傻瓜们，从来没有感觉到
它有多近。这一定是使他们安静的事物：
无论我们去哪儿那总是待在风景中的山峰
对他们来说只是高地。他们是否永不知道
是什么正把他们往后拖，它又将如何结束？
不是在夜里？
不是在陌生人来的时候？决不是，贯穿
整个可怕的颠倒的童年？
噢，我们会发现的。
(选自诗集《高窗》，舒丹丹译) #诗生活#
(英)菲利普·拉金
他们以为发生什么事了，老傻瓜们，
让他们变成这样？他们是不是总以为
当你张大嘴巴满口胡说，
笑得无法自制，记不起今早谁打电话来了，
这就是更成熟？或者，只要他们愿意，
就能把事物变回从前，当他们整晚跳舞，
或参加婚礼，或在某个九月扬起手臂？
或者他们以为真的一直没有变化，
而他们总是表现得仿佛残废或僵硬，
或终日呆坐，做着微弱而连绵的梦，
看着光线移动？如果他们不是（也不能）这样，
这就奇怪了：
为什么他们没有尖叫？
死去时，你们破碎：那些曾构成你的碎片
开始迅速地永远飞离彼此，
无人看见。这只是遗忘，没错：
以前我们拥有过它，但接着它就开始终结，
并始终融入到一种独特的努力中，
催开那朵此在的
千万重花瓣的花。下次你就不能假装
还有别的什么。而这些是最初的迹象：
不知道怎样，也没听到是谁，选择的能力
就消失了。他们的样子表明他们势必受惩：
灰白的头发，癞蛤蟆般的双手，
枯成线条的李子干的脸——
他们怎能忽视？
也许变老就是你的脑袋里有许多
亮灯的房间，而房间里的人，在演戏。
你认识的人，还不是太叫得出名字；
每个人都隐隐可见，
像一个被修复的深深的失败，从熟识的门口转弯，
点亮一盏灯，在楼梯口微笑，从书架上
取出一本熟悉的书；或有时仅仅是
房间本身，椅子和一堆燃烧的火，
窗前开花的灌木，或是太阳
留在墙上的微弱的亲密，在某个孤独的
停雨的仲夏黄昏。那就是他们居住的地方：
不是此时此地，而是曾发生过一切的地方。
这就是为什么他们总给人
一种困惑的心不在焉的感觉，想要待在那儿，
却留在这里。因为这些房间变得越来越远，留下
无力的寒冷，不变的衣着和喘息的
眼泪，而他们蜷缩在
消失的高山下，老傻瓜们，从来没有感觉到
它有多近。这一定是使他们安静的事物：
无论我们去哪儿那总是待在风景中的山峰
对他们来说只是高地。他们是否永不知道
是什么正把他们往后拖，它又将如何结束？
不是在夜里？
不是在陌生人来的时候？决不是，贯穿
整个可怕的颠倒的童年？
噢，我们会发现的。
(选自诗集《高窗》，舒丹丹译) #诗生活#
