我认为，我深刻感觉到自己与别人格格不入的原因在于，大多数人用感觉去思考，而我用思考去感觉。
对一般人而言，感觉就是生活，思考就是学会如何去生活。对我而言，思考就是生活，感觉不过是思考的食粮。
奇怪的是，我仅有的一点热情被那些与我性情迥异的人唤起。我最崇拜的文学家当属那些与我有着极少相似之处的古典作家。如果不得不在夏多布里昂和维埃拉之间做出选择，我会毫不犹豫地选择维埃拉。
越是与我不同的人，看起来就越真实，因为他不像我那样依赖自己的主观性。这便是为什么我不断靠近去研究的客体，恰恰就是我憎恶且避之不及的人性。我爱它是因为我恨它。我喜欢去凝视它，是因为我不愿去感觉它。风景如画一般美好，却绝少能做成一张舒适的床。
像刚刚开始一样微弱，落潮气味飘过塔古斯河，在临海的街区散发腐臭，极为令人作呕，带着冷漠大海的那种冷冰冰的麻木。我在胃里感受到生活，我的嗅觉转入到眼睛后面。高空稀疏的云团悬挂在虚无里，它们的灰瓦解成某种伪白。怯懦的天恫吓着大气层，仿佛是用某种听不见的雷声，除了空气什么也没有。
甚至飞翔的海鸥也停滞下来，轻盈胜过空气，仿佛被什么人定格在那里。压迫并不存在。黄昏的不安是我自己的感觉。凉爽的微风断续地吹着。
我注定要落空的希望，缘起于我不得不去过的生活！它们就像此时的空气，无雾的雾，一场露出真面目的虚假风暴。我想要呐喊，结束这样的景观和我的冥想。但是，大海的恶臭渗入我的意志，内心的落潮在远处的某个地方搁浅，露出它的黑色淤泥，尽管我唯有凭嗅觉才能感觉到。
一切愚昧无知的坚持不过是一种自我满足！一切愤世嫉俗的意识不过是一种虚假情感！我的心灵与这些情感、思想与空气和河流的纠葛——一切只说明气味不佳的生活损伤了我的意识。一切都因不懂得说出那句出自《约伯记》的简单而又放之四海皆准的隽语：我的灵魂厌倦了我的生命。
如果我别无所长，至少我永远保持着自由的、无拘无束的新奇感。
今天，我漫步在阿尔马达新街上，偶然注意到前面那个男人的背影。这是一个普通人的普通背影，一个衣着普通、偶然走过的路人。他的左臂夹着一个旧公文包，右手握着一把收拢来的雨伞的弯钩手柄，和着走路的节奏轻轻敲打着地面。
对于这个人，一种温情在我心里油然而生。带着这种温情，我有感于凡人的庸碌，为了养家糊口而每天奔波劳累，为了他们卑微而快乐的家，为了他们的生活中不可或缺的苦与乐，为了不做分析的单纯生活，也为了外套底下覆盖着的动物本能。
我的目光再次回到那个人的背影，那个让我产生这些想法的窗口。
当我看到某个人在睡觉时，会有同样的感觉。我们睡着以后，都会变回孩子。这或许因为，在睡眠状态下，我们不会犯错，也无法感知生活。靠着自然魔法，最凶恶的罪犯和最自私的利己主义者，一旦睡着以后，就变得圣洁起来。在我看来，杀死一个孩子和杀死一个熟睡的人并无明显不同。
那个人的背影已沉睡。他以完全一样的速度走在我面前，整个人都已沉睡。他无意识地走着，无意识地活着。他睡了，因为我们都睡了。生活的一切不过是一场梦。没人知道自己的所为、所愿和所知。我们活在睡眠中，永远是命运的孩子。这便是为什么当这种感觉占据我的思想时，我感到一种莫大的温情，一种将整个人类的童稚、整个沉睡的社会以及每个人和每件事都纳入其中的温情。
这是一种瞬间滋生的博爱主义情怀，没有目的，没有结论，瞬间将我包围。我感到一种温情，仿佛借上帝之眼俯瞰芸芸众生。我看着每个人，仿佛世界唯一有知觉者以其慈悲将我打动。可怜的人，可怜的人类！他们都在这里做什么呢？
生活的一切活动和目标，从单纯的肺部呼吸到城市建设，再到帝国的划定，在我看来都是一种困倦状态，是一种现实和另一种现实之间，绝对性的一天和另一天之间的无意识梦境或短暂憩息。夜里，像一个抽象的母亲，我照看着好孩子和坏孩子，他们睡着之后都是平等。
我将视线从前面那个男人的背影移开，转向走在街上的其他每一个人。那个并未意识到我走在他后面的男人带给我温情，我以同样冷漠而荒谬的温情与他们中的每一个人拥抱，他们跟他一样：边聊边向车间走去的姑娘们，边开着玩笑边走向办公室的年轻小伙子们，采购一大堆东西后往家赶的大胸脯女佣，送第一批货的送货员——所有这些人，尽管有着不同的面孔和身姿，却同样没有意识，像被一只看不见的手用同样的手指操控着活动的牵线木偶。他们以自己的方式，用各种身姿手势表达意识，而他们什么也意识不到，因为他们并未意识到自己的意识。无论是聪明还是愚蠢，他们都同样愚蠢。无论是老是少，他们都是同样的年纪。无论是男是女，他们都同属一种不存在的性别。
