马克•斯特兰德 (Mark Strand)诗人、短篇小说家、评论家。他于1934年出生在加拿大爱德华王子岛的萨默塞德，但在美国长大并接受教育。他著有十一本诗集，一部小说集，三本译作，并有画家威廉•贝利和爱德华•霍普的专著。他还编有许多诗歌选集，最近的有《二十世纪伟大诗歌一百首》。他的诗歌获得众多荣誉和奖项，包括麦克阿瑟奖、普利策奖和博林根诗歌奖。1990年他当选为第四任美国桂冠诗人。他曾任教于哥伦比亚大学。2014年11月29日，斯特兰德去世。
| 吃诗
周伟驰 译
墨水从我嘴角流下。
没有幸福能像我的。
我一直以来在吃诗。
图书管理员不敢相信自己的眼睛。
她的眼睛悲哀
她走路时将双手插在衣服里。
诗走了。
灯光黯淡。
群狗从地下室楼梯冲上来。
它们的眼球旋转，
它们金黄的大腿燃烧如彩笔。
可怜的管理员开始跺脚哭泣。
她不能理解。
当我踮起来舔他的手，
她尖叫。
我是一个新人。
我冲她吠叫。
我在书卷气的黑暗里蹦来跳去。
| 风暴
舒丹丹 译
在屋里的最后一个晚上，遭逢
一场怒吼的风，撕扯着穿过街道，
撕裂了窗棂，散落了屋顶的瓦，
留下一条狼籍的河流。当太阳
从大理石门口升起，我看见那些哨兵，
在早晨的热气里神情呆滞，抛下岗哨
踉跄着跑向城外的树林。
“亲爱的，”我说，“我们走吧，士兵已经离开，
这个地方成了废墟。”但她一脸茫然。
“你走吧，”她说，扯过床单
蒙住了眼。我跑下楼，去叫
我的马。“去海边，”我低语，于是
我们离开了，多快啊，我的马和我，
跨过鲜绿的田野飞奔，仿佛奔向我们的自由。
| 来自漫长的悲伤的舞会
舒丹丹 译
有人在说着
一些事，关于阴影覆盖着田野，关于
事物怎样消逝，一个人怎样睡到天明
以及清晨怎样离去。
有人在说着
风怎样减弱又重新回来，
贝壳
怎样变成风的棺材，
天气
却在持续。
这是一个漫长的夜晚，
有人说月亮正倾泻银辉
在冰冷的田野上，前方杳无一物
除了更多的相似。
有人提起
战争前她一直居住的城市，房里有两支蜡烛
靠着墙壁，有人跳舞，有人凝视。
我们开始相信
这个夜晚不会结束。
有人说音乐放完，但没有人留意。
然后有人说起行星，说起恒星，
它们多么渺小，多么遥远。
| 月亮
舒丹丹 译
打开夜晚这本书，翻到
月亮，总是月亮，浮现在
两朵云之间的一页，它缓缓地移动，
时间
好像已经过去了，在你翻开下一页之前，
在那里，月亮，现在更亮了，它垂下一条路
引领你离开熟悉的一切，
到那些你希望的事情发生的地方，
它孤独的音节像一个句子悬在
感觉的边缘，等待你再一次说出
它的名字，当你从书页上抬眼
然后合上书本，依然感觉到它好像
住在那片光里，那个骤然而降的声音的天堂。
| 我母亲在夏末的一个夜晚
舒丹丹 译
1
当月亮出现，
几座被风侵袭的谷仓
在低低的穹形的山里显露出来，
闪着一种
蒙着面纱、充满尘灰的光，
漂浮在田野上，
我母亲，头发挽成一个髻，
她的脸在阴影里，他们香烟上的
烟雾缭绕着靠近
她衣裙黯淡的
黄色
的光晕，
她站着，倾听屋子，
望着晚来光线的潮气
穿过莎草下沉，
这最后的灰白色的云朵的岛屿
从视野中消褪，风
吹皱了月亮淡灰的外衣
在黑色的仓房上。
2
很快，屋子的影子拉近，将
小小的灯光的地毯
送进薄雾，仓房
就要开始它喧闹的喘息，
而松树，它磨损的树尖
向山上攀爬，仿佛要擦着
天堂暗淡的余烬。
我母亲凝望着星光的小路，
那无尽的虚空的隧道，
当她凝视，
在时光符咒的魔力之下，
她会想起每个夜晚我们是怎样
听凭那无声的衰败的风暴
撕扯着蜷曲的肉体，
她不会知道
为什么她会在这儿，
或者她是谁的囚徒，
如果不是爱的牵引将她带临这里。
3
我母亲要进屋了，
田野里，光秃的
